45

Han kunne være blevet enogtyve

I dag kunne jeg have fejret min søns enogtyve års fødselsdag. Sådan skulle det ikke være. Han blev kun seksten.

Jeg har grædt mange tårer. Jeg kunne fylde floder med de tårer, der er grædt over savnet af Alexander og jeg er ikke færdig med at græde. Jeg sørger stadig. Jeg bliver stadig sorgfuld, frustreret og vred. Jeg har stadig ender, der ikke er bundet knude på. Løse ender som ind imellem sitrer af sorg og savn. Løse ender som smerter og efterlader mig med flere spørgsmål end svar. Sådan er det at være mig. Jeg har forlængst lært at leve med.

Det er femte år med sorg, savn og hullet efter Alexander. Det smerter mindre. Det smerter kortere. Det smerter ikke helt så ofte. Alting heler vel med tiden, tænker jeg og det der er til rest, er mig. Hele mig. Det er godt.

Med tid og afstand er jeg i stand til at sige højt, at jeg er taknemmelig for, at Alexander ikke skulle nå at blive atten. At han ikke skulle nå at gennemleve den skuffelse det ville blive at træde ind i voksenlivet. At han aldrig skulle gennemleve kampene for et værdigt liv. At han aldrig skulle opleve, at han var til besvær. At han aldrig nåede at opdage, at samfundet ikke har plads til ham. At han var mere til besvær end berigelse.

Alexander lånte vi for en tid. Han lærte os så meget. Han rørte ved vores hjerter. Han krøb ind i vores sjæle. Han bor permanent i os og han prikker os på skulderen, når vi ind imellem glemmer, at nogen er heldigere end andre. Han lærte os, at der altid er noget at glædes over. Ikke mindst livet.

Vi fejrer livet i dag. Det er helt i Alexanders ånd.

Du vil sikkert også kunne lide